Ему снились её ресницы с глазами
Во мраке тёмные.
Плачущие, жаждущие любви под тем клёном.
А он уже опавший,
Как и любовь угасшая,
Но чавреющей в тени.
Тянулись дни,
А они искали друг друга
И не могли найти.
Листом, так грубо бестолку,
Письмом, так сухо беспокоили душу.
Но хуже ведь было слушать
Через трубку телефона
Гудки, голос? Комната, темнота, одиноко дома…
Писал стихи пером в тетради как пьеро.
Рисовал картины, а на картинах
Красками масляными его мальвина…
Богиня из прекрасной сказки…
Поначалу плакал…
Позже по ночам лакал алкоголь.
В пустынном зале
Летали пепел выгоревшей золы
И нанесённые на вертел остатки любви.
Кристаллы росы падали с его ресниц.
А она этим питалась.
Он падал ниц
В молении о прощении.
Но шепотновение жемчуга её уст
Прошептало прости…
И он стал листом осеннего дуба
И лёг на уровне земли…


Взглядом потухшим он смотрел
В её глаза серые как пепел…
Тлея, верил, что ещё согреет
Полумёртвое тело…
Серым дымом тлея…
Седые мысли лелея…
О том, что мы с ней ли?..