ответственность..
иногда напоминает о твоём месте..
но вместо естественного раскаяния рассказ
иногда принимает совсем другие очертания..

очередная мечта.. отчаянная..
когда отчаливая от судьбы печальной
под стук осколков битых стёкол
уже поздно ловить образ суши в бинокль..

он не был одинок..
словно инок единственный
в своем роде
он был чем-то вроде пристани
для принципов,
выдавленных из книг выцветших,
обветшавший замок его был выстроен из доблести..
и корысти.

кора его деревьев
лиственных
напоминала обложки тех книг,
пролистанных бегло,
его побег ломал его судьбу первым.
он этого не знал..
наверно..
он принимал на веру,
всё что писали эти авторы.
и карандашами и перьями..
полагаясь на поверья,
давно прожитые принципы.
его душа как и его книги.
выцвела.

так и это.
он где-то вычитал как-то..
красивая цитата
была накатана ровным почерком
на всю ширину плаката,
словно издевательство
над самим собой,
явственно:
"Не Доверяй Никому - Не Узнаешь Предательства",
это предание
навсегда
завладело его сознанием раненым..

не со зла.. по глупости..
клятвенно,
словно дьявольское проклятье
он повесил на себе
сургучной печатью..
отчасти уже тогда
им овладело отчаяние...
стращаясь, он обещал себе
никогда не обманываться и
быть верным принципам до конца..
только тогда он ещё не знал,
что жизнью нельзя управлять сценарием
с чужого листа..

блистающими ещё глазами
он в смотрел на этот мир в детстве,
но уже тогда, столкнувшись первый раз
с предательством, ложью и лестью
его прелестные глаза озлобились в миг,
поджигаемые жаждой мести..
поникла душа, а он всё ждал чего-то..
в беспрестанной ненависти к остаткам чести,
зачем он убивал себя?
он и сам не знал,
если честно..

старея он становился всё отчужденнее, всё злее,
и вот однажды на заре
он встретил девушку..
или она была феей?
чудесным ангелом, из другого мира она,
мира-аналога,
только там не было зла и наглости..
её душа была чиста...
как ненаписанный рассказ..
она спасла бы его,
разогрев в раз слабый огонь
одним своим тёплым взглядом..

берегла его дом..
она ласкала его на руках,
роняя слёзы украдкой,
моля господа
сделать его чуть добрее
стократно.
напрасно.
он уже сросся со своей праздностью,
ведь даже последний вор из раза в раз
не может чувствовать себя безнаказанным..

тоска прошла, прошив реалии,
они так и не убрали
плакат над его печалью..
печатью была душа его зашита,
и даже ангелы не смогли
разорвать эти липкие нити.
он так и не пустил её в своё сердце ветхое..
оставив на ветке липы конверт,
наспех, она ушла с семисотым рассветом.

теперь он спит.
одиноко. под старой липой.
и каждую осень она снова
роняет на его камни листья,
на них уже не написаны не принципы, не чьи-то мысли,

но обелиск все же выстлан извилистыми буквами..
над ним.. властно.. той самой надписью....

"Не Верь Никому - Не Узнаешь Предательства."

он так и не узнал...

что такое счастье.