Они клялись небу, надрывая глотки и стачивая ногти.
Бог прости!
Боги умерли...
Еще вчера вы верили, в то что вас уже не спасти и ждали смерти.
Ваши головы вместилища спеси, заложники нечисти.
Зачем носить крестики, есть телефоны и ваши вымыслы,
как наслоения соли на коже.
Люди стали зародышами без будущего и прошлого,
клетки на острия брошены или сожжены,
пищевые цепочки заново сложены, одни других ниже.
По сути все беспомощны,
променяли мышцы и запахи стали на немощь комфорта коров в стойле.
Сколько твои слова вчера стоили?
В слова вкладывают деньги только дураки наивные.
Мне не приятны мировые лидеры, что выливают на себя кровь литрами,
все эти антимитинги и взгляды исподлобья хитрые.
Все ваши моды, слова, ритмы ломанные, лощенные морды, тряпки...
Уголовники натянули галстуки и пишут законы по понятиям.
Бездари из комплексов и страхов слагают творчество.
Культ личности - всеобщее одиночество.
Одинокие мирки заключенные сами в себе,
беспрерывное состояние войны со всем миром, со своими мыслями.
Позор:"а вдруг высмеют...".
Опуститесь еще ниже к самым истокам.
Вся эта жизни - копошащийся ком, люди-черви. Боги умерли...
Бог прости...