Меня уже порядком подташнивает от текстовой ноши,
Я мечтаю о музыке и жалею, что не рожу даже ноты,
Даже аккорда. Расшатан карданный вал.
Поделом нам - ведь поэзия поздъезда с подвалом
врезалась и увлекла в своё время нас чуть больше канонады оркестра.
Больше Фридриха, Эриха и Эрнеста.
Самое время теперь помечтать о ней внутри стен,
Но вне системы.

Музыка наша мечта, но мечта недостижимая,
Мы живы благодаря шагам аршинным и от груди жиму,
В болтовне больше фальши, и композиторы менее вшивы,
И пусть небожитель симфоний в кураже нашу жизнь разрешит -
В гневе страшен как Шива,
И добр как Будда - но всегда справедлив.

Музыка с детства диктует нам идеалы,
Под Пинк-флойд мы осводили себя от пинков,
От колобродства и оков тех, кто туже набил свой дом,
От произвола и мракобесия балбесов и мудаков.
В этот понимании музыка - есть мечта и идея,
Пламя и крылья, что сделают день грядущий светлей.
Свет лей, музыка, во имя спасенья,
Во имя нас самих, во имя стариков-деятелей и детей!

Мои вены музыка жжёт как дейтерий.
Но дверь в неё - через тернии.
Я в ней потерян.
Но её дыханьем согрет.