ПЛ.

В этой кромешной тьме дебилов и поединков,
Я под флагом одним - совсем не со всеми,
И высекая на брезенте как на холсте -
Я пейзажист-паразит в военной кровеносной системе.

Лейся, песня, а я пролился бы на лицо оппонента,
Будь он хотя бы на йоту милитаристом иль некорректным,
В кабаре к нимбам великих девки задирают ступни,
В кобуре им калибры примерил я со спины,
Сценарий не Спилберга,
но спины их видно нам,
И вилами пишем пейзажи войны с силой давя на них
По глади кровИ, но над нами смилуйся, Господи -
Поди на картине мы всего лишь штрихи.

Мы пожинаем плоды того, что мы лепим,
Даже спустя столетия,
Стареем - но всё те же - Кремень,
Монтекки и Капулетти,
Беретта в кобуре вызывает лишь одобрение,
Подушками обложены чресла -
Лучшие лица отчизны - чисты и дрочисты,
Для них война - лишь пейзажи,
А люди - лишь числа.

Театр начинается с вешалки, а ад начинается с театра войны,
Бешеные или же вежливые - все нежитью воют,
Впитывая свинцовых пчёл рой под одежду -
Графитным стержнем по живому режет
Мастер пейзажей: планов, карт, чертежей -
Жжение. Каждый из персонажей - Мишень.
В ширенгу шагают штрихи - авторские решения,
Вселенная просит пощады - но у нас нет ушей,
зато есть шинели и склад оружейный.

Мы лишь вши и на нас не хватает левшей.
Лишены тематики выбора -
Творим лишь о том, что видно нам -
А видна нам война.