Я так боюсь пролиться красным
На шоссе к радости,
Оставшись лишь в твоем сердце
Образом прохладного летнего ветра,
Раздувающего паруса заплывших за
Седьмое небо…
Глупо бояться, верно, ведь…
Лишь Демон Лапласа знает,
Что произойдет с нами,
Когда часы покажут «завтра».
Знаешь, у счастья не бывает закатов,
Но и за слезы платить не надо.
И снова я пытаюсь найти этот файл Word’а,
Где написано о местоположении Бога.
Скажи, ты помнишь те годы,
Когда внутри тебя хранилось солнце,
И ночью на небе светили звезды,
А не пушистая простынь из черного облака?
А я помню, но продолжаю
Расфасовывать дружбу по блокам,
Ведь у многих лаконизм в разговорах
Превышает допустимые нормы.
Локоны мыслей остались нетронуты
В это новое время с номером:
Два…
Два нуля…
Восемь…