Я убит. Нет. Я истоптан.
Как старые тапки кинут в топку.
Болит душа. Куплю себе новую. Оптом.

Устал закрывать глаза ладонями.
Разгребать чужое дерьмо тоннами.
Какого черта к суициду склонен я?

Укутаю лицо шторами.
Каждый третий мне пытается вторить.
Меня уже просто шторит.

Устал слепо во что-то верить.
В истерике. Понимая, что над облаками
не бог, а другие слоя атмосферы.

Писать минуса. Нет! Шедевры.
А потом выращивать нервы.
Чтоб положить на музыку слова верные....

Вроде все нормально. Не к чему волноваться.
Жизнь впереди - слова банальные.
А мне еще только семнадцать.

Но в душе я разлагаюсь.
Нужно на что-то полагаться?
Да....но.....
Не знаю.....

Я убит. Нет. Я истоптан.
Слышите бит? Старая душа еще не до конца истерта.
Новую куплю потом....
Позже....
Может быть....