Эпитафия

Здесь лежит первый раз на спине,

Кто себе говорил: “Я - поэт!”

Желтый лист. Исключенье к весне.

Исключенье к рождению - цвет.

Он на ветке торчал до конца,

А друзья уходили в полет.

Говорил себе: “Я - лист венца,

Что создатель челом пронесет!”

Здесь лежит он, гнилой и корявый,

Здесь он славу снискал и почет.

Слава с ветки с ним вместе опала -

Слишком долго готовился взлет.

Я СЧИТАЮ ЧТО ОН БЫЛ И БУДЕТ ЛУЧШИМ ПОЭТОМ ВСЕХ ВРЕМЁН!