На поле не росло ничего кроме сорной травы. Каждый год, бесполезное, мёртвое семя порождало такую же бесполезную поросль. Трава была дикая, сорняковая.
Зимой поле лежало под тёплым покрывалом белого снега, весной же, когда снег таял, появлялись новые всходы сорняковой травы. Летом из-за отсутствия осадков, часто бывала засуха и трава в такие дни становилась сухой и жёсткой, но она не погибала, напротив, разрасталась с неимоверной силой, подавляя соседнюю, более слабую поросль.
Наступала осень и сорная трава роняя в землю мёртвое семя гибла, но с наступлением весны всё повторялось снова. Так шли дни, недели, года, века, тысячелетия.
В одно очень жаркое и засушливое лето, трава разрослась настолько буйно, что на поле ей не было видно ни конца ни края. Сухие, но живучие стебли её хаотично путалась между собой, создавая кривые, уродливые сплетения.
Нежданным гостем в синем небе появилась чёрная туча. Тёмной пеленой она затмила всё небо. Грянул раскат грома, в поле, заросшим дикой травой ударила молния и на иссохшую, бесплодную землю полил дождь, который продолжался сто пятьдесят дней. Он уничтожил всю сорную траву, что произрастала на поле. Наступила зима. Дождь перешёл в снег, вода стала льдом, под толщами которого лежало мёртвое поле. Прежде чем сошли снега и льды, прошло два года. Лишь на третью весну на поле стали появляться первые ростки, но и они как и прежде были сорной травой. Шли года и трава разрасталась с новой силой. Возможно так продолжалось бы и по сей день, если бы не белый голубь, который как то в один из осенних дней пролетал над полем. В клюве у него был небольшой колос пшеницы. Из колоса выпало одно зерно и упало в землю по середине поля. Весной на поле, среди поросли сорной травы появился новый росток, который к осени превратился в высокий, золотистый колос пшеницы. Сорная трава старалась подавить собой невиданный доселе колос, и ей это удалось. Под натиском сорняков он надломился и погиб. Зёрна упали в землю и на следующий год, весной на месте где рос колос, взошло двенадцать колосьев пшеницы. С тех пор на поле стала расти пшено. Это было две тысячи лет назад.
Пройдёт ещё не одно тысячелетие, когда вместо сорной, безобразной, ненужной травы на поле будет колоситься золотое море пшена. И когда это произойдёт, на поле спустится белый голубь для того чтобы подобрать один из колосьев, и пролетая над ещё одним сорняковым полем ветер сорвёт с этого колоса зерно, которое упадёт в землю и однажды принесёт богатый урожай.
Поле это мир. Сорная трава это люди. Пшеница это любовь.