За окном, мелькают картины, родного города, этих построек паутина, волчьи морды, 24 часа в сутки, жизнь течёт, солнце постепенно сменяет луна, день сменяет ночь, и наоборот, всё, то что видно из моего окна, по ту сторону стекла, там на улицах люди, кто-то считает себя королём, одев на голову золотую корону, кто-то напротив, сам себя унижает, а я смотрю на них с окна, своего шестого этажа, и понимаю что эти люди, сами себя же судят, толпа, этого огромного города, это абсурд, как цирк, на лицах маски, играют роль, как в спектакле сказку, многоэтажки, высотки, горят окна, за ними своя жизнь, какой-то смысл, правда или ложь, это уже останется на их совести, а всё что мне сейчас нужно, это раскрыть смысл в этой повести


Я с телефона сижу


Я могу тебе подогнать охуенного соперн по лире