С пол часа смотрел в потолок, вспомнил что голоден но легче не стало. Инстинкт стада где-то рядом а я разлагають морально. В памяти помяты листы белые, тетради стихов полные. Мне сполна досталось, даже через меру. Стать кумиром своей веры и умереть к четвергу - ирония судьбы-стервы. Ветер с севера, друг, забери меня отсюда, здесь серо и глухо. И гул в моей груди, эффект белого шума, а быть шутом, пожалуйста, но не в этой шкуре.