Мой стих умирает
Без любви, похожей на рай,
Без запредельных сценариев
Не понятых, но принятых на "УРА!"

Без пиара ему не воспрянуть
Не занять почётные залы,
Застряв на стыке непонимания
Он остыл ... и ему пора умирать

Циник, выгнавший лирику
Он - человек, но без мимики
С эпитетами, но старыми
Он - синица, а думал журавль

Смысл стал окончательно ржавым
О наболевшем, а оно нежеланно
Старые раны завуалированы ванилью
А он пахнет классическим пивом

И мерзкой жизнью подъездов
Что совсем не их поднебесная
Но если сказать, то прямо и честно
А умирать достойно, пусть даже в подъездах ...

После, он возродиться текстом!