Не получается мысли в ряд... Они прыгают чёрными точками букв, неровными строчками действуют на нервы бумаге... Ты бегаешь вокруг с красной тряпкой, как тореадор. Но больше похож на идиота в дурацкой шляпке... Ведь это даже не бык с кровавыми, потёкшими, моргающими... Это как ветер, несущий метелью зимние слёзы... Разве ты когда-нибудь заставишь его подчиниться себе? Ты, если ты не вооружен, а просто один, в поле, стоишь и смотришь... А перед глазами только горизонт... в своей бесконечности...