это герой из глянцевого ящика, с перебитой артерией...
а под креслом сидит дед в ребристом одеянии клоуна,
и ему похуй, что закат режет его гортань своей пустотой,
он строит замки из стрелок умерших часов, и чувствует смерть

автор, я тут такую же фигню накидал только что...
и что самое забавное, так это то, что такое часами писать можно...
что в бошку лезет, то и писать нужно... ты мне напоминаешь одного чела...