Пророк с порога что-то порол про рок, что, мол, пороки нас превратят всех в орков, и каждый будет проклят. И что не в прок нам слушать рок и пить вино из рога, всем этим мы добьёмся порки. Пророк раскатисто пел гроул, и мы все с ропотом ждали, когда же срок настанет, и Бог нажмёт нам на курок. То был незабываемый урок, и после этого мини-пролога мы начали все покорять горы и гроты. А тот пророк продолжил чушь пороть на своих тропах, торопясь удивить лохов безропотных, растоптанных своим, проколотым сомненьями, пророком внутри кроткой своей душёнки, и крот слов скоротал путь до кровати смирения, успокоив кровь.
Сороки вились над пророком, когда тот строками рыл ров. Кому? Всем нам, ведь без сноровки его мы - муть.
Благодарю, пророк, мы вразумил нас, отроков.