Быть местным... Заглатывать открытым сердцем мусор и ловить удары по лицу... Незачем. Я смертен и чувствую свой смрад (я его чувствую, поверте). Я не первый и мои инициалы затёрты временем, а я верен им. Есть выбор и я остался в своих мыслях с собою один на один. Когда в глазах поэта облик смерти всего лишь муза новых песен легко себя повесить на стройном тополе, скажем, в октябре месяце... Это все слова, но суть не станет проще - писать стихи для людей и не бояться быть беспомощным, а в помощь мне тупое прозвище. Я гордо возьму свое туловище и выброшут его на растерзанье коршунам - пусть давятся. Но только не в этот раз.