я читаю на чужих ладонях:
окна домов, задевающих небо,
туманные улицы спальных районов.
ведь этой зимой совсем потеплело -
внезапно и беспощадно.

шарф белый-белый пылится на спинке дивана.
я больше не кутаюсь в негу,
тепло не ищу в перчатках,
гвоздик не ловлю в глинтвейне,
стихи не пишу в тетрадках
и их не храню отныне.

бумажные воспоминания,
забавные, но не более.
теперь все в такой категории,
что можно при сильном желании:
в Москву-реку влить море,
в Неве – реке сжечь пламя;
или под стук трамвая
засечь на часах минут пять,
и ровно столько же не дышать;
или забыть все числа,
чтоб не планировать и не гадать.

но жизнь легко переосмыслить,
и очень сложно понять.