Он скулит. Очень тихо. Так, чтобы не разбудить её ни минутой раньше. Его глаза, в глубине которых отражается ужас приближения, жадно ласкают каждую секунду её спокойного сна. Ровное дыхание. Она свернулась клубочком, заботливо обняв себя хвостом. Слабый ветер играл с её шерстью.
«Скоро…»
Он начал медленно пятиться назад.
«Ещё пару мгновений…»
Она открыла глаза. Резко подняла голову, и их взгляды встретились, как два крыла раненной птицы, которая мечтает взлететь. Волчица вскочила, чтоб побежать к нему, но первый луч солнца коснулся её, и она упала в конвульсиях.
Волк не мог на это смотреть. Он побежал… так быстро, что его лапы почти не касались земли. Бежал к обрыву.
Прошло пять минут. Лес начал оживать, послышалось пение птиц. Волчица с ненавистью смотрела на свои человеческие руки.
И каждое утро на краю обрыва волка останавливало лишь то, что вечером он снова увидит свою волчицу. Он завыл. Вой разнесся эхом боли по всему лесу. Девушка обернулась на этот звук, остановилась.
«До вечера, любимый…»
Она шла в пустоту дня, а утреннее солнце сушило её слезы.