Пусто в прокуренной кухне, три сигареты в пачке,
Чайник кипит, надрываясь, мысли выводя из спячки,
Играет ретро из старенькой радиоточки -
Прогноз погоды вновь не точен - похуй, настежь форточку,

Поники полочку, как средство от бессонницы,
Чтоб до утра потом в ночных кошмарах плавиться
К рассвету напрочь забывая те сюжеты,
А впрочем, это ему чем-то даже нравится.

В блокноте пара строчек, косым, неровным почерком,
Как следствие от тех привычек, вредных и не очень,
Уничтожая разум, смысл занося в кавычки,
Зато без доли фальши и словесных китчей.

Он вечно взвинчен, герои Линча строго мимо,
Следы на скатерти от спичек, в воздухе клубы дыма
Как в паралленом мире, в пустой квартире,
Пробелов в памяти не больше и не меньше,

Чем дырок в сыре. За окном дождь и блики света в лужах,
Этой весной обезоружен, этой стужей простужен,
Нужен лишь солнца свет и блеск любимых глаз,
Но только пепел на листах с кучей несвязных фраз.