Том стихов

Тихое море,
Играет сомною,
И вновь.. задумываясь,
Сколько там томов..
Написаных стихов,
Сколько тон листков!..
Сжег беспощадный огонь...

Новая волна идёт...

Маяковский, Пушкин, Высоцкий...
Все они за горизонтом,
Во сне вечном...
Черкают лишь глазами главы...

Я прыгну в море...

И складу историю...
О том, как душой...
Работали, проливали её кровь,
Напоминая ей о плохом,
Когда мы стихи писали, жертвуя этим...

Темно... Вечер идет...

Черкая строчки твоей рукой,
Чернило не кончиться?..
Возможно!..
Или исчезнет? И о тебе потом не взпомнят?..
Быть Может...
И такое...
Кто я?.. Решать тебе..
Лишь бы мои стихи...
Не превратились в пепел...