Эту, строгую тишину,
нарушает только дождь,
но он мне не мешает,
мои уши ничего не слышат,
когда я на листе пишу,
лестя себе, я не спешу,
а листья уже опустошают,
деревья и мою душу.

Осеняя песня ливнем,
словно смех искрений,
сверкает искрой,
скорее бы уснуть...

Когда пишу стихи,
думаю о стихиях,
о вечной суматохе,
про старые страхи,
просто раны стирают их,
пережив ранее с посохом,
они стираются, с хохотом
вспоминаешь, уже не боясь их.

Осеняя песня ливнем,
словно смех искрений,
сверкает искрой,
скорее бы уснуть...

Я по жизни одиночка,
набираю зачетные очки,
люблю в тишине читать,
и так чудно помечтать,
о чём-то примечательном,
о небе затянутым тучами,
или точным попаданием,
в хит-парад чемпионов речитатива.

Осеняя песня ливнем,
словно смех искрений,
сверкает искрой,
скорее бы уснуть...

В слоге этого эпилога,
будит две строки с проголога,
"эту, строгую тишину,
нарушает только дождь..."