А ты хотела бы красные чулочки в сеточку,
Ласки ночью при луне-светоче,
А на следующий день извольте на пляж,
И чтобы след ничей не портил твой макияж.

А тебе выдавить все угри бы да понюхать клитора,
Либо снять пару клипов, чтобы быть как Лига,
Перед друзьями тянуть улыбу, а перед камерой кривить руками,
Чтобы не париться и делать лишь то, что прикалывает.

А тебе на выходные нужно пару тыщ
Сейчас и отныне вместо дружбы и доброты,
Да диски литые на твою бэху бы,
А лучше тачку, как у Бекхэма, хотя б просто проехаться.

Так и живем: от дома до вписки, от вписки до дома.
Но, Боже мой! Ты не Жанна Фриске, а я не Марадона.
Мы приземлились, но слишком уж низко, и ушли под землю,
Накрывшись люком в своей мелочной жизни, как в банке консервов.

А я хотел бы
Забраться в ржавый кокон,
Дышать жабрами, как окунь,
Услышать от глашатая, что спустился Бог к нам,
Разбить скрижали и не открывать Ему окон -
Я терпел, и Он потерпит…

А я хотел бы
Сесть в шаттл и лететь долго
И в иллюминатор видеть только звезд осколки,
Сжечь на костре всех философов и их догмы
Или просто
Знать, что никогда не сдохну…