И в дом в двенадцать этажей,
который невзначай осел к земле,
влетел младенец на руках роженицы.

С того прошло уже семь лет.

В квартире номер сорок шесть
потоп. Соседи снизу сразу в крик.
Потом на пятом этаже
ходит болезнь. Вниманье: грипп!

И ком проблем. И быт как мир.
И все привыкли, как-то невзначай…
И дом сгорел бы, если бы камин
грел кипяток сожителям на чай.

Вот год прошёл. Точней семь лет.
Точней семь лет прошли как год.
Где смерть, где пополнение в семье,
где утром горечь порванных колгот.

Где грусть залита алкоголем в вопль,
где детский смех, где вечный телевизор.
Дом-мир, где многогранник как бы однобокий.
Где заливают сверху тех, кто снизу.