Как-то после, залипаю на квартире под музыку,
Хочется уйти, она меня сильно грузит так
"То ли песни ваши не очень, то ли я ударился в критику"
На что в ответ мне крикнули:
"Не пизди про музыку инди, ты не музыкант ведь"
Да, музыканта во мне не увидеть,
Точно так же одним психодел, другим высер,
Как перед свиньями бисер,
И в этом плане только искренность заебись,
Жаль она в матерной форме,
То, что хорошо для вас меня идейно не торкает.

Мне в спину машины сигналят, но не сейчас я занят,
И в сигаретном кумаре в меня чьи-то глаза вонзались,
Убеждая, что я неправильно пишу и мыслю неправильно,
И эти же глаза меня обвиняли в трауре
Знакомо, не правда ли?
Или вы слепые, словно котята?
А я вижу ваш «неформат», он давно уже форматен.
Мать его...


понравилось ....