Погода хлещет усталые лица остывшей рукой -
Мы внимаем, но всё ещё требуем зрелищ -
синоптики - крепче лишь
о грядущем сцепились клубком языков
Но Погоду, как прежде, не делают.

И даже Земля равнодушно вращается в антогон'ии бездействию,
босоногое общество топчется в болотах освенцима,
рвём на тряпки повязку фемиды - слепцы по наследству мы -
и рой пиздаболов корчится, язвой синоптика сцепленный.

И мы, как они - Пародийные
пафосные картины из букв породили бы,
С узором рифм
мудрёней узора вокзальной блевотины -
Я извратил
и бросил бы тему в лицо - "Вот тебе!"
Но тут же рухнул бы под мнений погоды пощёчиной.

Этажи и панели пусть погоду под нож кладут,
ведь я выверну шкуру
хоть на немножко им,
и свой выдам зловонный прогноз -
вдыхай его аромат, как нежеланный младенец подушку,
жри его ложкой,
как coжрал Нагасаки "фэтбой":

*я читаю мураками -
вы умретё мудаками*