Знаю, я ещё слишком молод,
Чтобы писать под звуки грома и молнии,
Как будто только, вчера родился
Но уже знаю, какие у нас власти и милиция,
Улицы полны всякой грязи из провинции,
И это всё нам уж никак не снится,
Я был рожден, чтоб нести добро,
Вытиснуть из русского репа всё зло,
Во мне находится, одна лирика,
Рядом со мной только позитив, а не истерика,
В это время сложно, писать о людях,
Многие судьбы, застряли в ледяных пулях,
Дуло пистолета всё чаще мелькает в мыслях ,
Острое лезвие ножа промелькает в числах,
Но как говорится всё, что делается к лучшему,
Но ведь смерть родного человека это к худшему,


Лучше бы мы не знали, что такое месть,
Из-за неё людям приходит страшная весть,
Кто мы такие, чтобы лишать человека жизни,
Убивая, прячемся, за чужие лица,
Взлететь как птица бы и уйти от проблем,
Лететь по небу, не попадая в плен,
Но пока получается, лишь разбиться,
Прыгнув со скалы и опять по новой,
Перед обрывом, как и вчера, становится,
Стараясь пролететь, хоть немного более,
Ну а после, посидеть посмотреть на небеса,
Задуматься о том, что принесла весна,
Быстрое течение реки, заставляет вдуматься,
Зачем она течёт, как и наши мысли,
От этих всех вопросов голова кружится,
Мы не в состоянии забыть, прошедшие числа.