Легко дышу. И всё равно, что весь на срывах!,
как тот поэт, что не закончил с "каблуками танца".
И лоб в стекло. В моём Москвариуме я, как рыба:
хочу бесчинствовать и по углам метаться.

Я весь на срывах – потому пишу потомкам,
как тот поэт, который врал и верил.
А я молюсь. Я по ночам молюсь о том, как
КАМАЗ, на девочку летящий, взял левее.

Такой трагичный, как дуэльный выстрел.
Другой – не ваш совсем – но и ничейный.
Я бреющим полётом предложений выстриг
антилюбовь из индустрии увлечений.

Я не прощаюсь, но и говорить "до завтра!» глупо.
А потому смотрю в глаза, не приютивши взгляд.
Когда уйду, то залатайте розы лепестками купол
воспоминаний, обещаний, строк и клятв.