Мы снимаем короткометражный фильм. Этот монолог лёг в основу сценария. Герои гуляют по ночному городу, а перед рассветом оказываются на крыше...

Знаю, ты хочешь поймать меня в клетку своего разума, но это вряд ли возможно... Я готова к полету, а ты никогда не будешь к нему готов. И даже не потому, что у тебя нет крыльев, просто ты не умеешь общаться с ветром...

Мои странные мысли иногда водят меня по кругу, и я возвращаюсь к ним снова и снова, замечая вещи в их неизменности. Несколько чашек кофе утром с завидным постоянством - и сразу чье-то тропическое дыхание из горячих обветренных губ... И сыр - это уже не просто сыр, а чья-то маленькая причуда однажды ночью в незнакомой квартире... Но стоит распахнуть дверь навстречу утреннему городу и просто отпустить себя на волю, бежать, смеяться, сметая на пути ошметки загрубевшей памяти, и воздух сразу кажется иным! Свободным! Ты пронесешься наперегонки с осенними листьями, чьими-то записками под прицелом строгих витрин, и сразу же оттуда кто-то тебе улыбнется!.. А может быть это твой будущий друг?..

Этот вечер необычно красив и пахнет осенью... Хотя еще совсем тепло, но летом никогда так не мерзнет кончик носа... Сразу хочется закрыть его вязаными варежками и подуть горячим воздухом... Глинтвейн, запах корицы... вечер в кафе и целые толпы влюбленных вокруг. Они как перелетные птицы предают свои лавки и парки, когда начинаются холода...

А я... я люблю гулять под дождем. И, наверное, поэтому постоянно простужена... Но простуда это не страшно, когда в твоей душе все пропитано осенью. Это только помогает играть с ней в унисон. Шарфы, и носовые платочки, и незащищенность, и иногда поэтому тебя окружают столь лишней заботой... Мелькающая мама... молоко, мед, шерстяные носки, две недели давно ожидающих фильмов... И по ночам тебе снится Чаплин... Но по ночам ты вылезаешь в окно и снова уходишь в дождь, нашептывающий мотивы самого тоскливого блюза... следы - как эхо перкуссии, лучи фонаря... и ты на сцене исполняешь ведущую саксофонную партию, выступая в театре теней... для теней... играя с тенями, слушая тени... привыкая к теням так, что узнаешь старых приятелей даже днем, когда спят все фонари...

А еще гулять в шляпе по городу, а еще лучше в капюшоне! ...пряча от людей свои мысли... так легче общаться с пьяными кривыми переулками... когда чувствуешь запах замшелой тоски, и щеки протираются солью... и влажный асфальт принимает обличие неба... ты идешь вверх ногами, в собственном зазеркалье... выбивая подошвами кусочки лазури... идешь, пьян от собственного безрассудства! как будто бы нарисованный мелом... детской неуверенной рукой... но это только иллюзия. Потому что детские рисунки слишком чисты...

А я лежу в грязи, сбитая с ног собственным возрастом и такими вот случайными разговорами... И вместо того, чтобы жить, я опять хожу по известному кругу... продавленному тысячами ног... тысяч таких как ты, кто желал бы, чтобы я нарисовала их портреты иссохшейся кистью, смотря на зеленую акварель тех деревьев внизу. Но нарисованной должна быть я. Чтобы жить, а не объяснять тебе все это... и даже если ты найдешь для меня подходящие кисти и краски, МЫ все равно исчезнем отсюда, так же, как и встретились - случайно.

Но я останусь. Останусь здесь. Ведь я живу здесь. И зачарованный лес уже затих, приклонив свои кроны. И мне так хочется плавать там!.. Высота обманывает расстояния. А я вру тебе. Ведь если мы способны поймать ветер, значит мы еще живы. А если ветер ловит нас - то нас уже нет.

Я счастлива быть нарисованной... И мне не нужно рисовать крылья. Ведь помнишь... Полет - это ветер... неважно: вверх или вниз...