каждый умирает от того,к чему стремится,
застыли лица на фотопленке,жизнь схожа
с полотном,какую палитру выберешь-
так и будешь плыть.покуда все белое,
лишь тонкие,черные линии,очертания,силуэты.
зачем все это?вопрос без адресата,
числа без даты,дни без начала и сны без конца.
вижу иногда лицо своего отца,
замираю на мгновение-пустое ли существование?
зачем все это?вопрос без ответа,
задумавшись,-все как сквозь вату,
нет,не найти адресата,причина простая-картина пустая,
заполнить чем-то рвется желание эту плоскость белой бумаги,
хочется иногда,когда я думаю.вот так вот.
жизнь ведь зачем-то кто-то дает?
не прилагается инструкции,даже записки,
запись на диске,дым клубится под лампой,
и каждый раз,наполняя стакан,
не дает покоя деталь-смотрю в даль,
потолок-неба лишь осколок.
изменить,измениться,плыть по течению,
все обречено,скорее глупо,но все-же красиво,
похож на зиму,белый лист бумаги