Я захожу в пивную, пахнет смятым смоком.
Ищу друзей и вспоминаю, что их нет.
глотаю пиво. И пишу письмо ко
всем, кто умер, споткнувшись на брехне.
Потом встаю и ухожу надолго.
По тротуарам, под простудой зим.
Дышу, живу, наверное, не зная толком
границы этой грусти. Бог, дай сил.