Ветер стирает с лица остатки летнего грима,
Манекены с витрин улыбаются мне игриво...

Рекламные щиты хотят поднять настроение,
Как в своё время это делал Артём Голованин.
Но жизнь ебёт, будто бы "чемпиона" злой тренер
И я дышу мокрым клеем в пакет целлофанновый.
Глубоким вдохом выписываю смерть без рецепта,
Убивая мысли быстро, чтобы вновь не завопили.
Мой светлый рай в шалаше красной лентой оцеплен...
Вместо любви греет спизженная олимпийка.

Я выползаю из толпы с ебалом кровью испачканым,
Не сохранюсь на жёстком диске я, да и умру в развалинах.
И мы с судьбой и надеждой, как три гондона из пачки,
Что наполнят водой завтра и выбросят на асфальт...