это мое, родное.
я сижу на полу со стаканом терпкого алкоголя,
а вокруг - ни одного маргинала.
ни одного края в конце любого из начал,
и никого, кто твердит, что мне нельзя,
а что правильно.
это мое, родное -
затуманенный воздух среди строчек
восклицаний и апострофов.
все настолько просто,
что в этой забитой травой папиросе
горит пожар для любого,
кто к ней притронется.

все дороги мои ведут в тамбур,
а значит - идти еще есть куда.
по словам его, правда - это
о чем говорить некогда.
о чем говорить нельзя, совсем не достойно
и абсолютно бессмысленно.
все просто,
это две ватерлинии одного судна,
плывущего по той же стихии.
в его внутриутробной псине
живет щенок.
столь беспомощный и обессиленный,
что порою возникает чувство жалости и материнства.
от того, что он устал колоть лед,
находясь по локоть в огне...
господи, дай же сил мне.

в его амплуа - космоса черные дыры.
во взгляде - искры,
в нравах - полное бескорыстие
все действительно просто.
и если самые искренние -
это те, что несут много в своем безголосии,
то тишина - лучший из его козырей.