завтра наши трамваи сойдут с рельс
по чьему-то приказу "разбейся".
и нам придется читать эту плесень в газетах
рядом со статьей о вымирающих зебрах.
или мы снова пройдем порозень,
оставив место для чьей-то прозы.
но в этом пространстве слишком плоско,
так что застрянем между полос мы.
слой за слоем я снимаю с счастья макияж,
оставив лишь тот, что был еще до наших.
нет ничего проще, чем чужие чувства донашивать
или кусочек мира подстраивать под новые догмы,
но каждый кусочек меня рисукет остаться подопытным.
подобно стеклянным бутылкам мы впадаем в разбитость,
чтобы больше никогда ничего не испытывать.