Как будто эскизы, не слизаные,
Буду хранить их, молча нести сам,
Не постоянные, с ветром мысли,
Скользки, как холодная пристань.

Пыль, голодные стены города,
Не скрыть пустую печаль свою,
Мне уютно за высоким воротом,
Птицей летать, и в мечтах на юг.

Плюнув на грязный асфальт,
Царапины вскольз подошвой,
Я помню ещё чувств аромат,
И ресниц изящность, до дрожи.

Дорожка хоть стелится прямо,
Пускает мне пыль в глаза,
А я слишком рад ей рядом,
Хоть ложь и рождает азарт.

Дозатор видимо дал осечку,
Отмеряя мне уголки её губ,
Теперь как разбит я о стену,
А сердце скулит - "не вернуть".

И вера верёвками вьёт мне петлю,
Вокруг шеи, вот, теперь затянуть,
А в душе не смолкают напевы,
И рождают неумолимо-ярый стук.