На старой батарейке, контакты испортились.
Плюс; минус; бесконечность эмоций,
Нет, я не Моцарт.. Не писать симфоний
Солнцу..
Меня делает сильнее на мгновения,
Моя кротость .
Но после рассвета, снова всё,
Как зачитанная до дырок повесть.
Изнутри бы сделать прорезь,
Чтобы выходило месиво с дымом и совестью
Всё, что играет в груди, да колется..
Всё идти, да идти.. И всё по околице.
Глаза под воротник, и мозг крикнет:
«Берегись.»
А я всё буду идти и смотреть,
На рассветы, что должны быть, там, впереди..