Нетленна ...
Ее только плоть нетленна ...
Я знаю уже, как устроен сердец крематорий:
Ты ждешь и не ждешь, равнозначно почти, понедельник,
Но выйти, все тщательно взвесив, решаешь во вторник.


Из строк "объяснительной" ясно и, в глубь не вникая.
Поверхностный взгляд выявляет простую халатность.
"Уволен". сиви отсылаешь, скорее, стихами, -
Впервые, от вечных отказов тебе так приятно!


Сначала контраст "измерений" немного шатает:
Как будто с мороза попал в уголок отогретый.
Потом разжигают минуты костер ожиданий,
Которым легко, засидевшись, обжечься конкретно.


И сладко, и больно, и трогает нежно, и крутит ...
Весь опыт к чертям! - я отныне опять первоклассник!
Хватаешь, как воздух в воде, телефонную трубку
И снова кладешь, полируя до блеска отмазку.


Решившись, коротких гудков ты вбираешь все смуты.
И тут же во рту, как с похмелья, чудовищно сухо.
И, вместо обещанных всюду витающим слухом
Тех ангельских крыльев, термометр дарит - из ртути.


И сердце, то вмиг раскидает грудные обломки,
То стонет протяжно, без сил распластавшись под ними.
То криком неистовым тянет по швам перепонки,
То шепчет тихонько такое горячее имя ...