Стихи – не мое призвание, пишу ради самого процесса
Бумага стерпит, излагаю свои чувства прямо из сердца
Оттуда, где только моя искренность и настоящий я
Единственный источник правды, врать могут даже глаза

Показать, что внутри, где-то глубоко под кожей
Как мало делают это, чтобы не выделяться из толпы прохожих
В сердце боль - выброс негатива на белоснежный лист
Все нормально – не пишу, словно художник потерял кисть

Я не могу сказать, что в моей жизни все сладко
Если грустных стихов у меня сотня и плюс еще папка
А ведь хорошо, что все думают, что я некий клоун
Можно писать похожее и говорить, что прикол

Вот так, состояние неопределенности меня мучает
Просто думаю, что этой прекрасной жизни я наскучил
Остановиться хочу, и повернуть все вспять
Пора идти вперед, а не возвращаться назад

Говорю сам себе: «Данчик, соберись
Делай все, что хочешь, это твоя жизнь
Стань хозяином ты этого проклятого мира
И, возможно, кто-то воздвигнет тебя в ранг своих кумиров»