Стори:"про истории"
Из тысячи строк,
Стократ обезумивших,
Бумажных рабов, в робах,
Что овивают плах.

И мой напарник не исключение,
Он первый на проход, моей похоти,
Сквозь собственное безумие,
С грохотом и кучей копоти.

Бумажная нить,
отнюдь,
У меня, её не отнять,
Как не пиши,
я прошел сквозь тысячи.

Ты не пройдешь коришь,
Я стою стеною,
даже если себе вколешь,
Листы пойдут за мною.