Знаешь , автор, ты просто хуй! Я ненавижу кул-стори, да и ты, надо признаться, вызываешь у меня порядочное раздражение. Вы все здесь школьники, которые ни разу в жизни не были заморожены по -настоящему. До вас, наверное, даже гопота ни разу не доебывалась. Потому что вот так вот отчаянно стремиться заморозиться – это глупо. И сочинять всякую поебень, чтобы заморозить себя и других – это, блджад, еще глупее.
У меня под кроватью кто-то живет.
У меня, знаете, такая старая
совковая кровать, с фанерным
днищем, низкая очень. От нее до
пола не больше двадцати
сантиметров , может и поменьше
даже. И вот там под ней кто-то
есть. Уже три с небольшим года,
как он там появился.
Ты знаешь, автор, что такое, когда ты
лежишь посреди ночи, комкая в
руках одеяло, покрываясь
холодным потом, а снизу, где-то в
районе поясницы что-то тихо-тихо
скребется в эту ебаную фанеру?
Очень тихо, медленно, но не
останавливаясь. Сначала слабо, а
потом все громче и громче. Нет,
даже на пике своей громкости это
звучит очень тихо , но все равно.
Стучит. Скребется. Каждую ночь.
Когда это только началось, я
неделю вообще почти не спал.
Сидел на кухне, курил, хлестал
кофе. Потом привык. Пришлось
привыкнуть.
Я днем иногда заглядывал туда,
издалека. Нихуя там нет. Темно,
паутина и куча пыли. Я там не
протирал ни разу за все это время.
Там нихуя нет, вот только тапочки,
которые я каждый вечер оставлял
около кровати, оказывались под
ней. Как правило, в разных концах.
Сейчас я уже не ношу тапки,
слишком много кирпичей
высиралось, когда приходилось
утром чуть ли не по плечо
засовывать за ними руку под
кровать. Хотя каждое утро все
равно приходится придумывать кул-стори, что
высунется какая-нибудь белая
холодная рука и ухватит меня за
босую ногу .
С полгода назад мы с матерью
отодвигали кровать , у нее туда
кольцо укатилось. Я жутко сочинял,
когда двигал ее, но вот обои – это
было для меня полный пиздец и
шок . За кроватью около пола обои
были содраны до цемента. Мать
пожала плечами, сказала,
наверное от старости. Я ей,
естественно, ничего рассказывать
не стал.
А эта хуйня все стучит и скребется.
Очень прохладные, знаешь ли, автор,
ощущения. Фанера не такая
толстая, и я чувствую, как что-то
водит по ней. Чувствую каждое
движение.
Лезут в голову всякие истории.
Богатое воображение
подбрасывает образы рук,
пробивающих фанеру и
впивающихся мне в пузо, как
помнишь, в «Кошмаре на улице
Вязов» Фредди утащил в кровать
Джонни Деппа? Вот та же хуйня. А
ты говоришь кул-стори, анон.