по носу ползут белые линии жизни,
пока мозг чистит страна приливов...
прилипла ко дну, к самым мерзким огрызкам?
просто душа при смерти... и это нихуя не ириски...

шлюхи сморят в окна, там смог пляшет,
а смог бы бог краше нарисовать солнце?
дети жрут кашу в трудовом лагере детства,
и им никуда не деться, им всем пиздец...

люди-дауны рядом - с тв смотрят,
а твоя награда - пиздуй на работу...
работа, дом, секс, жрачка, секс, сон,
- нехуй стихи писать... так сказал бы Карлсон.