Серые будни бодро уносят утро,
Обед оставляют мутным,
К ночи выводя из ступора,
Губо орудуют ленью вперемешку со скукой,
Давят на мозг смесью слабости с нехваткой духа,
Дурь и кокс, мэн, или спрайт и сток-центр,
5/2 или X-box 7 дней в неделю,
Смысла не имеет,
Если нет высокой цели,
В пирамиде Маслоу две ступени – предел,
Неделя за неделей мы пилим и делим,
Общество потребления, рабы системы,
Медленно зарываясь в землю, считая потери,
Плодим вокруг себя по сути таких же растений.
Нет ни желания, ни сил сделать что-то большое,
О чём запомнят, о чем будет не стыдно вспомнить,
Эта зализанность под стадо набила оскомину,
Ведёт в запой, а затем - всё так же по новой.
И нет надежд на правительство, для них мы – быдло,
Источник денег и рабсилы, помеха прибыли,
Для них мы пыль, расходный материал голимый,
Им наплевать на нас – хоть, блять, верёвку намыливай.
Весь этот сплин лишь застыл на изолиниях,
Молитвы ливнями богам, плюс клятвы на Библии,
Не значат ничего в отношенческих кульбитах,
Людей как провода регулярно переклинивает.
Серые будни как рефрены в антологии жизни,
Беспечным зрителем всё больше заполняют зал,
Аплодисменты и авации потушат кулисы,
Давая старт концерту, где гибнет душа.