Дождливой мглой сквозь нимбы фонарей продета
Сырого сумрака грохочущая нить,
Но не хватает в тусклом саване для лета,
Как не хватает в тихом омуте поэту,
Желанья гнездышко на голых ветках свить.


А ведь вплетала раньше осень, так искусно,
Прильнув серебряной щетиною к окну ...
Налившись сталью, мел листву забвенья мускул ...
Теперь же хочет лишь с улыбками вприкуску,
Из жарких глаз, с румяной корочкой тоску.


А ведь ветра, едва раздув хрустальный парус,
Врезали смело в будней марево бушприт.
И из заветных грез, что под зонтом остались,
Слезой уверенно туманы скорби стлались,
Чтобы плутала в них потом былая прыть.


И вроде льет, и вроде дождь остался тот же,-
Все также сбивчива его шальная дробь.
Но он исполнен не такой, как раньше дрожью,-
В его мотив, рассеявшейся дымкой вложен
Аккорд земли, что провожая бьет о гроб ...