Криком грачиным над опавшими листьями
Разменивать стены больниц.
Их спертый воздух незыблемо истинный
Смешанный с чаем, надеждой и гипсами
Тугими трагедиями, небом над Аустерлицем,
Книгами, буквами, разговорами.
Врачами, медсестрами сине-белыми...
В осень запрыгнуть с разбегу,
Чтобы взлететь, разбиться.
Потом подниматься несмело…

Что ты вообще здесь делаешь?
На этой холодной Земле.
Скоро покроет всё снегом,
И ты во дворе на скамейке
В пальто и большом шарфе
Будешь глотать вино.
Мерзнуть и греть в рукавах
Растянутых кисти рук.
Потому что великий «скай-мейкер»
просто забыл тебя тут…

А ты всего лишь не доросла до Бродского
и ничего не случилось….
Представляешь?