Этой осенью в морге опять только листья,
Что изрезаны насмерть осколками луж,
Обжигающий пурпур рябиновой кисти,
Да тяжелый язык - изувеченный уж.


На промокших скамейках забытые крылья
Снова станут близки одинокой душе,-
Ведь когда овевает их холод могильный,
Рассыпаются пеплом былые клише.


Лишь с последним желанием ждущего смерти
Могут в вере поспорить такие стихи,
Но когда присылаются льдинки в конверте,
То, вскрывая, секунды не так уж плохи.


Я ворвался в чертоги безумства, как вихрь,
Приподняв исступленно вуаль октября.
Этой осенью в морге так мертвенно тихо,
Но, увы, там по-прежнему нету тебя.