Уходящие в даль, никого не клянут и не плачут -
Только просят окрепшую музу сильней полоснуть.
И "спасибо" на их обреченно-пылающем значит:
"Заклинаю, сотрите с полотен Голгофы весну!


Нарисуйте ту хрупкую грань между серостью будней
И сжигающим каждую клеточку диким огнем -
Я бы вырвал, осклабившись, сердце у старого "трудно",
И разбавил безумие болью, хранящейся в нем.


Берегите цветы на заброшенной верою клумбе -
Только хуже от них, но срывать не могу - хоть убей!
За поющие в месиве стонущих суток секунды
Не могу я не быть благодарным до гроба судьбе!"


Уходящие вдаль, ощущая, как гибельно-нежен
Этот кровью рисованный рай для разрозненных двух,
Умоляют в агонии время оставить надежду:
Улыбаясь, промолвить "спасибо" когда-нибудь вслух.