Перед вами предсмертные показания подмастерья периода совершения массовых смертоубийств гильотиной. Мы нашли этот дневник священника, в который он записывал показания приговорённых. К сожаленью время очень повлияло и удалось восстановить лишь один фрагмент...
__-Крепость напитков – запомни единственное, что не должно тебя интересовать!
_____-Но почему мастер? Это многим делает жизнь проще!
_________-Запомни отрок, мы трудимся лишь чтобы люди развивались, а развитие происходит лишь…
_____________-Да помню я – лишь, когда они преодолевают свои трудности!..
__________________-Ты чересчур нетерпелив, это тебя погубит…

Эх… наверное потом мастер жалел за свои слова… Острота клинка оказалась сильнее его воли к жизни… Но даже те предсмертные клочки звуков, что вылетали из перерезанного горла были очередным наставлением как мне следует жить. Хорошо, что сталь стала последней ступенью, которую он не смог переступить!
Я - … Теперь неважно кто я! Но некогда гордо именовался «Подмастерьем оружейной №3». Теперь же я был никем. Был одним из бродяг, тех серых теней, что принято не замечать, а заметив делать лицо, будто ногой наступил в собственный помёт. Однако мной был быстро найден заменитель славе – путь к своей цели! Помнится, я даже нашёл сподвижников, но из-за разных взглядов на мои вещи они были вынуждены покинуть этот мир… навсегда…
Зато, тогда я твёрдо решил –всегда следовать принципу «Мой дом, моя крепость!». При смерти мастера мне пришлось бежать, и привычного для вас дома у меня не было. Зато я обрёл что-то новое, мой дом – весь мир!
Идея бродяжничества вынашивалась с самого детства, после очередной порции бреда от пьяных сородичей… Именно сородичей, семьёй назвать их, не повернётся язык...
Как быстро я понял мысль Оруэлла "Нищета избавляет от общих правил так же как деньги от труда." Найти работу человеку с ниценским видом, блеклым взглядом останавливающемся лишь на предметах яды работу было не сыскать...
И я сломался, не выдержав мыслей что некуда податься - переломился, решился отступить и нарушить заповедь бывшего мастера. Вот ведь старый козёл теребит меня даже после смерти своим нравоученьем. Решил я погулять а потом дальше рьяно искать место заработка... Мной был облюбован дешёвый трактир, местное пристанище для любителей выпить каждой масти. И там же я решил заночевать, ибо пережитки нравоучений ещё грели карман.
Зря, как оказалось на утро. Всё понеслось по наклонной: проснулся на кровати, но почему-то не один. Рядом было ещё два дурно пахнущих крестьянина, и камень... Зря, очень зря... Мне объявили, что вечером заглянет капеллан. Так как виселицы были переполнены, мне шуточным тоном было объявлено: "Возрадуйся смерд! Тебе выпала неописуемая честь исполнить роль шута, и порадовать толпу нашего города! Ты будишь одним из актёров сегодняшней пьески. Постановщик вон тот громила, что точит лезвие барашка..." Позже они долго издевательски смеялись, но и это не мешало мне думать…
Передумал я многое, но всё пробежав теми или иными путями подтягивалось к одному. Я мыслил о идеях, как бы смешно это не звучало... "Мой дом - моя крепость", значит я сам являюсь крепость. Нет не обителью для паразитов, а благородным сосудов мыслей имени меня. Сводилось всё к тому что прожил я зря, мысли никто кроме священника не узнает и они пропадут в потоке никчёмности… Черт… Выходит я действительно хреновая крепость… Что я никчемное создание, раз не могу защитить даже собственные идеи.