фальшивым смехом в минорной ноте разбита голова,
и не осталось ни-чер-та, ни грамма.
амбиций ветер был убит кронами леса,
наладил бы мне голову лишь мыслей слесарь.
в упадке. стресс. кругом,
моя награда - седьмой круг ада,
но и она
слишком мягка.
мне нужен выплеск мыслей градом,
мне нужен град тепла.
мне нужно падать? да, иногда.
нужна ли подать? нет, чёртов свет!
как и мои записки, небо пасмурно
и почерк вычурен дождя бесстрастного -
|̳̿п̳̿о̳̿-̳̿к̳̿а̳̿д̳̿-̳̿р̳̿а̳̿м̳̿| в сепии разбросан.
прибора чуткого набросок тут не увидит свет.
исхода нет? финала нет?
тут нет и плана,
как плавить разум правильно,
как парапланом воспарить над блядства балом.
и высший балл не нужен нам,
ведь вы - нормальные, нормированные,
ни разу не моральных битв, но правы(е).
(но бравые), и этим кичиться - китч,
куда без славы вы? она - ваш бич.