Part 1.

Я молод - мне четырнадцать,
Мне рано обзаводится сыном,
Но из строя обыденности выбраться
Перспективу я прикинул.

В моей жизни нет стальных принципов,
Для меня ливень – от депрессий медицина.
Прохладные капли наслаждения… Я лечусь?
Нет. Минуя злость и гнев, я к небесам лечу,
Слегка прикрыв глаза, промокшими веками,
Порвутся нити реальности, бывшие лесками.
За лопатки рыболовными крючками я был поддет,
Не хотел быть щукой, а желал окунем жить в воде…
Я веду с жизнью мысленный диалог,
Пока капельки ливня набивают в лужах ноты,
Как прекрасно ощущать себя свободным,
Идя по жизни не бегом, но бодро.
Я брошу вызов среде серого воздуха,
Буду один если, у меня будет свой лозунг.
Даже если слезы навернуться на глаза,
Я не обману себя и не поверну назад.

Я молод - мне четырнадцать,
Мне рано обзаводится сыном,
Но из строя обыденности выбраться
Перспективу я прикинул.

Я разобью зеркала, с отражениями неудач,
Как пират, крушить буду кораблей мачты!
Это не лирика, нет. Это злой вызов миру,
Слова неудачных попыток в себе завуалирую,
А тем временем в душе томятся мои чувства,
Но всем плевать, походу. И это грустно.
Аллея моего сердца усыпана лепестками веры,
Глупо, но это детская наивность, наверное
Дескать, существует мир, и баста,
И верить в это вовсе не опасно.
Я не запрусь в темнице под названием : “ты сам”
Я добрый… Я самый лучший адресат.
Мне нужно было это написать,
Мое настроение, будто бы слеза…
Просто брат ушел в январе четвёртого,
А одиннадцатого нашли его тело мертвое…

Я молод - мне четырнадцать,
Мне рано обзаводится сыном,
Но из строя обыденности выбраться
Перспективу я прикинул.


Part 2.

Я не буду тыкать в оппонента словами,
Нет, в моем лексиконе не нашла коса на камень.
Просто этот текст не про тебя, а для брата,
Он ушел и все… Такова утрата.
Тебе не понять этого, пока не почувствуешь,
В уме рисую его портрет, рукой неуклюжей…
Такова жизнь? Нет. Такова реальность,
Твоя смерть плотно окутана тайной…
Трудно сдавать этот текст на раунд,
Вы цените текст, а не сердца отраву,
Вы цените рифму, а не чувства свинцовые,
Да, мое внутреннее устье обрисовано...
Это хуже прозы и баттл репа? Я не Макс Доши,
Что бы орать "я ещё вернусь" и на уровне Высоцкого ебошить.
Здесь вы не найдёте высоких, умных мыслей,
Найдёте только соплей и нюней весенние листья.
С этим всем, я не смогу быть зимним солнцем,
Я буду летним дождем… Вот и все, блять!