Подбородок и щеки брею.
Села батарейка
в плеере.
Села батарейка в сердце,
которое уже не греет,
только смеется, посылает тебе улыбки,
которые ты в письмах прочитаешь. Выкинь.
Выброси.
Не проси меня писать еще,
покуда в моем сердце не обналичили счет,
все будет по нулям-
нечего терять,
в меня пуляй исписанную тетрадь.
Которая полна эмоций, выплеснутых мною,
я гладко выбритый, трезвый
иду к другой:
Дарю ей слова, переплетая их воедино.
Остыло всё внутри,
покрылось льдинами.

Подбородок и щеки брею,
а ты - на галереях,
ты греешь себя градусом,
который
выше температуры тела.
Нет предела мыслям, если вдруг приснишься:
просыпаюсь в поту,
начинает трясти.
И просить прощения не имеет смысла,
и твой визг в постели
под моим торсом,
и вроде твой дом до боли уже близок,
но меня трясет,
вспоминаю Бродского.

И чуть не захлебнулся этой асексуальностью,
а тебе в радость, - отмечаешь праздники,
выпиваешь с разными
подругами и друзьями,
которые в очередной раз под твоей юбкой руками грязными...

Меня уже не дразнишь - прошло, опостылело,
вторая часть постели опять пуста.
Нас поменяли местами,
батарейка села.
Отправляю стихи.
Тебе.
В конвертах.
На листах.