на календаре седьмой день
без сомнений это последний
шаг,пропасть,

этот мир был гдето слит
и это просто числа,вокруг символы без дат
я не святой,не надо звук набата
в камине это письмо без адресата
огонь съедает его как всегда без возврата
потрескивание в воздухе, красные змеи пламя
открыта дверь но войдя,теряешься на всегда
жизнь исписана как старая книга переписана
и когда можно выиграть сливаю все шансы
и мои мысли так и не стали доконца сыты
вот он свет,на часах ровно полночь
седьмой день,и нету дня под номером восемь
ведь в неделе семь дней